Me siento a escribir
y nada trémulo nace de mí
Como sabueso huelo los poemas
incompletos y viejos:
llenos de teleraña
corroidos por el viento
llenos de musgo
sucios y descubiertos
Busco una escoba
una lija
pintura que pinta
y no logro nada
Entonces no se que busco....
No se que desenvuelvo
y vuelvo a mí
a este gran saco
depósito de emociones del tiempo
para hablar algo ya hablado
para hundirme en algo ya escrito
y repetir lo pensado como nuevo
para eludir lo que no comprendo
Entonces no se que busco....
Entonces te busco a ti
